Cuento que no es cuento de una Pareja que no es Pareja

La mujer lo miraba de pies a cabeza, sus ojos brillaban. Y él, se daba cuenta de aquello. La Deslumbro su color dorado, que resaltaba por sobre lo opaco del color reinante en el lugar. La cremita nocturna que se compraba sagradamente cada 15 días le ayudaba a mantener mas saludable su tersa piel. Las manos del galán, suaves por no haber tomado nunca ni el martillo ni la pala del inmenso patio trasero, esas herramientas que solo ocupaba "El Ernesto" (como llamaba al anciano que arreglaba las flores del jardín, con mas ímpetu y dedicación de lo que nunca podría arreglar su propia vida), rozaron calidas las tensas manos de la mujer. La primera mirada cómplice (la primera segura y no espía), acaloró la entrepierna de ambos al instante. Unos treinta extraños se aglutinaban ajenos en aquel momento. Ajenos a la mirada, al roce, al latir, a la excitación, a la humedad, a la erección, a la existencia. Pero ahí estaban, dos en una habitación para cientos. Cientos, cuando solo debían ser dos. La mujer abalanzo la sonrisa que permitía comenzar el juego, incrédula ante la posibilidad de que un hombre como el la tomara en cuenta. Mil de esos juegos, mil sonrisas, no hacían que estuviera tranquila. Inconciente, sentía una inferioridad ante ese hombre que escupía en cada movimiento seguridad. Imaginaba sin quererlo al jefe de su pega, ese que no miraba a los ojos, el mismo que gritaba con fuerza para que todos comenzaran el trabajo en las mañanas. Cinco gritos por semana, veinte gritos por mes, y eso por tres años. Pero este no gritaba, y la miraba a los ojos. Con esos ojos que no se ven muy a menudo por las calles de pavimento parchado. Tampoco vestía con el buzo elegante del Sergio, que también la miraba. Pero no era lo mismo. Con la imprudencia necesaria que solo se aprende en los aposentos suntuosos de la desfachatez, el hombre, con elegancia pero asumido en postura de cacería primitiva y animal, se acerca a la mujer y le arroja unas palabras llenas de hormonas, banalidad, egocentrismo. Llenas de mierda. La mujer no lo escucho, solo miró los labios del hombre que no intentaba saber su nombre. Bastaron unos minutos (quizás fueron horas) para que aquella "pareja" comenzara el ritual ancestral de la previa precopula. Manos suaves de niño mimado, tocaban nuevamente, pero esta vez con mas entusiasmo, las ásperas manos de la mujer. Los cuentos enseñaban que debía ser al revés. Manos de princesa con la hermosa princesa, manos de guerrero en las del valiente príncipe. No existen ni los cuentos, ni las princesas, ni los príncipes de azul sangre. No existen los finales felices, ni las hadas.
La habitación ya era para ellos dos. Se sentía el eco envolvente del Son que madrugaba sin siquiera haber dormido. Las ropas sobraban, las caricias se multiplicaban y las manos ásperas imaginaban ser suaves como la del hombre mimado. La penetración fue un paso tan rápido que no se dieron cuenta de como llego. el movimiento sincronizado permitía que el Son llevara el ritmo de vez en cuando. De vez en cuando también, la mujer imaginaba un futuro que no llegaría ni a la puerta del cuchitril del dueño de casa.
El cuerpo de la mujer no era como el se lo imaginaba, claro, el gimnasio al cual iba diariamente le permitía ver y oler cuerpos esbeltos y tonificados. Cuerpos sin mas preocupación que la de lucir bien ante la masa rasca y ordinaria, que solo podría verlos sin tocar, masturbándose y soñando con ellos, cual plasma en vitrina, cual auto cero kilómetro, cual manos suaves de hombre mimado.
El cuerpo del hombre mimado-egocéntrico era algo q ella no se imagino jamás, claro, su trabajo le impedía ver mas hombres que ha Víctor, el compañero de labores, que ya iba por sobre los sesenta, y a Sergio, el muchacho del buzo elegante que se la joteaba cada vez que tenia oportunidad. Tampoco podía ejercitar su cuerpo, no la dejaban, no tenía tiempo, tampoco le daban ganas en realidad.
El ritmo aumentaba, los gemidos se hacían cada vez mas intensos, opacando el Son que aun acompañaba a la "pareja". El sonido de la cama, el crujir clásico de las cintas porno, le hacían creer justamente eso al hombre-mimado-egocéntrico-deotraclase. Por su mente aparecían imágenes de la hija de la nana, esa morenita que vio de pequeña. Toma puta de mierda, nació derepente entre la humedad, la excitación, el aroma a sexo, y el Son. ¿Te gusta cierto? ¿Te gusta mi pico dentro tuyo verdad? Comenzó a repetir. Te gusta la tula con plata ¿verdad conchetumare? La mujer-áspera-inferior-deotraclase no decía nada. De un golpe apareció su jefe como un destello, gritándole en la mañana para que comenzara a trabajar. Sin mirarla a los ojos. Estaba ahí, bajo el hombre que le gritaba, en pelota, pero quieta y sumisa ante la violencia del hueon maricon que tenia sobre ella. De pronto acaba dentro. No la mira a los ojos, tampoco le grita, toma sus cosas, y sale del cuchitril (a esas alturas el dulce aroma de sexo, pasaba a ser un hediondo olor a cuerpos sudosos.)
Lunes en la mañana. Las manos aun ásperas, aun cuando a utilizado dos días mucha crema, toman el bolso gastado que lleva ropa, comida, y mas crema. Llega un poco mas temprano. Se sienta junto a Víctor, el sesentón que trabaja hace mas de 20 años en el mismo puesto. No saca como siempre el pan con margarina que le manda su mujer. Toma una revista, de esas que hablan de trabajo, derechos, y quien sabe cuantas cosas mas. Oye mujer, ¿te hay dao' cuenta como estos hueones con plata nos meten la tula?
Llega el jefe, mas puntual que nunca. Pasa por el pasillo sin mirar a nadie, solo gritando para que comience el trabajo. La mujer lo mira, luego a Víctor: Si, me doy cuenta, murmura.

Santos Demonios

Santos bendicen los actos del pacto firmado en lo alto de un basto estado que ha estado atacando la vida de sin vida del pobre,
Robando su cobre
Cubriendo el orbe con purgas, sangre y azotes
Se esconden, cobardes, en templos que arden con carne de niños que sufren la ira de un ser que hipnotiza sus vidas,
Nos forman con forma de esclavos,
Inventan un dios que no perdona pecados
A menos que pongas en parte de pago
El sueldo del año a tu amo que indultara tu alma para que sientas salvado
La cruz se cae en el pecho del hombre
Que acecha sin trecho y a un pueblo indefenso
Que no entiende el hecho que se encuentra desecho,
Sotanas promueven la oscuridad, el cura nos miente con impunidad,
Torturas las pasan por serenidad, y un rezo se ocupa de su bienestar
Mentiras se tiran encima, afirman que cimas no son pa la plebe
Sino para escribas que escriben la historia con su propia firma
Fomentan la herida de la memoria perdida,
Relegando a la suerte lo que sufrimos hoy día
Pero olvidan que todo es consecuencia del ayer
Que el placer se transforma en vicio cuando no es tuyo el placer
Aniquilan a todo aquel que tenga ganas de crecer, y en la hoguera queman
a quien jamás quiso perecer.
Visten de seda mientras crean más guerras, se tumban a rezar por los suyos
Y sus tierras, esperan, el momento adecuado, golpes de estado, invenciones,
Genocidios auspiciados, muerte al fin y al cabo.
Amén dicen pero a mentira huelen, en sus filas se esconden mientras afilan sus dientes
Con caridad ocultan su vanidad, quieren mas muerte, loco, esa es la realidad

CONSUMASE CON SU MISMO CONSUMO

Seguramente para muchas personas el concepto del consumismo pareciera en primera instancia algo complejo, a pesar de presentarse cotidianamente en nuestras vidas. Pero si reflexionamos sobre tal tema, descubriremos que el ejercicio de entender este proceso es mucho mas fácil de lo que se cree, pues todos estamos de alguna manera vinculados a este sistema de consumo.

Entonces, ¿Qué es el consumismo? El consumismo debe ser entendido como un proceso en el que se relacionan una diversidad de factores que en su conjunto forman “una maquina diseñada” para crear, comprar y desechar.

Para que exista consumo deben existir “productos de consumo” los que se generan, entre otras cosas, a través de recursos naturales. Estos recursos son limitados por lo que cada país posee una cantidad limitada de ellos, sin embargo, la sobreexplotación de estos en el mundo a causado que aquellos países con mayor poder económico se dirijan a países mas pobres, como el nuestro, a extraer el déficit de las materias primas que existe en su propio país. Como ejemplo para comprender lo anterior podemos dar cifras que reflejan fielmente esto; que en las últimas tres décadas un tercio de los recursos del planeta han sido utilizados para beneficiar el consumo exacerbado del ser humano; 2000 árboles por minuto, equivalente a siete canchas de fútbol, son cortados diariamente en las selvas del Amazonas. De esta forma los individuos con mucho dinero y poder buscan apropiarse de los recursos naturales para así poder procesarlos y convertirlos en los ya mencionados productos de consumo, dándonos recurrentemente el mensaje “si no consumes o no eres dueño de muchas cosas no tienes valor”.

Las personas pasamos a un segundo plano y lo realmente importante pasa a ser la mercancía ¿Qué importa el trabajador que realiza el trabajo pesado?, al final lo que nos importa es el objeto que vemos en la vitrina, no el ser humano detrás del objeto. Para hacer barato el producto en la vitrina (y para que nosotros, los pobres, podamos comprarlo), el dueño de la industria abarata los costos de la producción pagando salarios indignos a los trabajadores, es decir, a tu marido, a tu esposa, a tu vecino, a tu hijo, a tu amigo, etc., pero, ¿qué importa eso?, total, lo que nosotros deseamos es lucir con estilo aquello que compramos.

“Nuestra economía tan productiva demanda que hagamos del consumo nuestro modo de vida, que la compra y el uso de bienes se convierta en rito, que busquemos un modo de satisfacción espiritual y del ego. En el consumo necesitamos que las cosas se consuman, se quemen, se reemplacen y se desechen con una velocidad siempre mayor”, fue una frase acuñada luego de la crisis mundial del 29’, y al parecer se ha convertido en un modo de vida que diariamente se nos inculca y graba en la mente de forma totalmente mecánica.

Para lograr incentivar el consumo de ciertos bienes, es que las grandes industrias han desarrollado mecanismos para hacer esto mas fácil, atractivo y con mayor utilidad para sus propios bolsillos. Nacen de esta forma dos estrategias para motivar la compra:

1) obsolencia planificada; creación de productos desechables para consumir rápidamente. Esto sucede cuando utilizamos vasos plásticos, bolsas de basura, cámaras desechables, etc. lo que es un problema pues están diseñados con materiales nocivos para nuestro ambiente (pues no son reciclables)
2) obsolencia percibida; cuando el producto es percibido por la persona como obsoleto, no por que ya no le sirva, si no por que el ambiente y la publicidad le dicen que es así. Los computadores son un claro ejemplo de esto pues la tecnología que encierra a estos aparatos cambia rápida y continuamente por lo que los consumidores de estos equipos se ven obligados (socialmente) a renovarlos.

La publicidad tiene un papel fundamental en este proceso, pues sin ella seria difícil mantener un nivel de consumo adecuado para que la industria esta satisfecha. La publicidad existe para que nos sintamos infelices con lo que ya tenemos, nos persuade a comprar aquello que nos ofrece a través de falsas imágenes y días conmemorativos (¿se te hace conocido el día del niño, fiestas patrias, navidad, etc?), instaurando en nuestra cultura el comprar para llegar a ser felices.

Diariamente vamos al trabajo para producir y cuando llegamos a casa estamos cansados; solo queremos sentarnos, descansar y de paso ver la televisión. Encendemos el aparato y este nos muestra que no tenemos ningún valor ni somos felices, la única alternativa para alcanzar este estado es comprar y tener aquello que nos ofrecen a través de la publicidad. Entonces nos paramos de nuestro cómodo asiento y nos dirigimos sin detenernos al mall mas cercano ha nuestro hogar. Entramos, observamos y compramos “nuestra felicidad envasada”. Nos endeudamos para tener aquello que no tendríamos de otra forma, ya que nuestro sueldo no nos alcanza para esos “placeres”. Ahora deberemos trabajar más y mas duro para poder pagar esas deudas, llegaremos a nuestro hogar más cansados que antes para sentarnos y ver la televisión, que nos mostrara, nuevamente, que seguimos siendo tan infelices, tan miserables, tan desdichados como siempre lo hemos sido. Lo único que debemos hacer para dejar de serlo es ¡COMPRAR, COMPRAR Y COMPRAR!

COLECTIVO EL CARRETON (SECCION ¿QUE ES EL CONSUMISMO)
BOLETIN NUMERO DOS, MES AGOSTO

Traje a la Medida

Es curioso como la realidad es tan amplia y diferente para personas que mas o menos hemos tenido una vida similar; nacer en una familia pobre, obreros que habitan en una comuna periférica sin mayor comodidad que una televisión puesta a mitad del living (que también las hace de comedor), con un par de sillones que adornan una estética poblacional claramente establecida en años de incomodidad.

Los colegios y consultorios tampoco se distinguen mucho, mas allá de estar en el poniente o en el oriente del "valle central", todos son una mierda, con un olor y sabor que son tan parecidos como un par de mellizos nacidos en esos centros médicos que te despachan apenas la mamita tira por ese manantial de vida al recién nacido, con cabros chicos que corren tapaos en moquitos , con las cotonas sin botones y los zapatos grises por el polvo del patio de tierra.

Por que así es la Pobla, huacho y huacha, con niños que juegan too el día en la calle, apiñados en manadas por que así se divierten, siguiendo un volantín que se va cortao por que otro mas experimentado en el arte de la comi le pego un corte al alfil del niño con el carrete de plástico.
Métricas que se distinguen a otras métricas fomes y sin brillo, colores que se lucen en la oscuridad que eclipsa la luz que debería tener a cada rato y en cada momento. Postes de adorno, arcos oxidados, canchas viejas y roñosas, rodillas peladas y algunas lagrimas por el dolor de ganarle al rival un tranque mal echo.

También hay balazos. Hay peleas, trafico y copete, arto copete. Hay cocodrilos, lagartos y monrreros que buscan angustiaos alguna reja baja para poder saltar y a lo Polar "llegar y llevar. Lastima para ellos que todas las rejas son tan altas como la Torre de Babel, la misma que se supone, dividió el lenguaje humano para dividir también la comunicación y el amor entre todos nosotros, y les funciono. El de adentro mira al de afuera como un extraño dispuesto a matarlo, el de afuera mira al de adentro como extraño dispuesto a cagarlo.

Sobredosis de deudas te ocultan en el trabajo 24 horas diarias, por que vivimos pensando en como pagar lo que compramos inútilmente (muchas veces no tan inútiles). Vivimos con nuestro supuesto enemigo, en nuestra propia vecindad, pero nunca entendemos que todos somos de alguna manera ese flacuchento de Ron Damon, y que muchos Chavos andan dando botes, no dentro de barriles, si no que en plazas y esquinas con olor a bencina y caca de perro.

El enemigo se oculta en las sombras de lo bello y gracioso. Se oculta tras de nuestra propia esencia y de ahí nos controla. Tu vida no es diferente a la mía por que pertenecemos a la misma miseria. Mientras mas nos alejamos de aquello que nos vio crecer, mas cerca estaremos de ese núcleo, por que el que se viste con ropas que no son suyas tiene un solo camino a la vista: el sentirse ridículo con esa prenda que no fue hecha para èl.

De Preguntas, De Respuestas y De Latidos

Había una vez, en una tierra tan antigua como perdida en la soledad del olvido, un pequeño muchacho que no lograba entender las circunstancias de su propia existencia. Como muchos a aquella edad , las preguntas surgían tan naturalmente que para los adultos, encerrados en una materialidad tan plástica como virtual, era difícil responder hasta lo mas evidente. Las preguntas tenían como respuestas silencios tan largos que el niño comenzó a crecer con ellos, creció escuchando solo los latidos de algo que se encontraba dentro de su sencillo cuerpo de niño. Sin embargo, la sencillez de lo evidente tomo luego, con el tiempo, tintes tan complicados que la verdad se torno tan oscura como la mentira podía ser de una claridad abrumadora. La soledad pareció ser una buena compañera y ya no escuchaba el latido de aquello que aun le pertenecía. De un pequeño travieso, paso a ser un malvado muchacho: para él ya no existían respuestas, ni siquiera silencios, solo miradas que no lograba entender, tal vez, que no quería comprender. Los cuentos de hadas no existían en su tierra, existían de pronto, para algunos niños que jugaban con ellas en los patios de sus casas. Para él los cuentos se habían acabado hace mucho tiempo: ya podía ser jusgado por los supremos señores de su tierra, y valla que lo hacían con gran exactitud. ¿Bastaba una respuesta para cambiar lo que venia para el niño/hombre?. Pues claro que no, la vida ya le había reservado este destino, ¿pero que destino? exclamo su memoria aturdida tratando de reponer años de olvido - El destino que nosotros tenemos para ti, repaso de pronto una leve brisa que venia de un lugar allá arriba en las alturas, un lugar prohibido para seres sin respuestas, sin preguntas, sin latidos, como él.

De pronto, aquella memoria, encerrada en algún lugar sin tiempo, logro florecer un pensamiento tan claro que todo su ser se tambaleo confortablemente en una nueva sensación. Logro esbozar para si mismo una sonrisa, aquello que estaba tan negado para los de su condición. Y los señores se preocuparon pues la alegría era solo para ellos. El niño/hombre logro sonreír, luego reír, y todos miraron esa extraña reacción ¿Acaso es contagioso ese estado? se preguntaban, ya que se sumaban aquellos que también lograban reír junto a él. Los señores, tan sabios como benévolos, condujeron así su felicidad a una felicidad tan plena como podía ser posible. Ahora reían con aquello que los señores decían se debía reír, y lloraban con lo que los señores decían se debía llorar.
Un susurro se asomo por la ventana del niño/hombre, ahora lo entendió, con claridad. Sin esperar respuestas, su mente volvió a aventurar preguntas, y sin mas preámbulos, apareció el latido que aun le pertenecía. Miro de frente la sencillez que tenia a su vista, casi lo espanto esa simple verdad. Ningún destino lo controlaba, a ningún señor obedecía, nada le decía por que reír o por que llorar. La libertad que anhelo, sin entender, aun no era suya; muchos reían sin mirar al cielo, y él los observaba, perplejo, ante aquella simple realidad.

Placer Destrctivo es tambien Placer Creativo

Placeres.... que ajenos somos nosotros, esos que algunos llaman Los Nadie, Proletarios, Clase Baja, Pobres.... a mi me gusta llamarlos vecinos, amigos, papa, mama, hermano, por que asi es como ellos me llaman, por que no son ellos si no nosotros, por que yo soy parte de ellos y ellos parte de mi.
En fin..... que ajenos somos esos seres a los placeres que nos entrega la vida. Somos ajenos a esos placeres no por nuestra voluntad, somos ajenos por que nos impiden sentir, por que nos obligan a sentir los que otros quieren que sintamos. ¿Acaso el placer se encuentra en un trago amargo de alcohol? ... pues para muchos asi es, y eso es lo mas lamentable; sentimos placer al beber y desconectar nuestros sentidos de lo hermoso que es sentir, sentimos placer al alentar a un equipo de futbol que nunca se entero de que existiamos, sentimos placer incluso al hacer daño a otro ser humano. ¿Quien mierda dijo que eso era placentero?, ¿lo dijiste tu acaso?, ¿o lo escuchaste y como un loro repetiste y actuaste lo que tu dueño te enseño?
Siento placer al escribir, por que cuando escribo pienso, cuando pienso creo y cuando creo tambien destruyo. Destruyo mi carcel mental y escapo hacia donde YO quiero correr. Destruyo las malditas ideas que se creen son verdaderas. Destruyo el mundo y por un momento, solo por un momento creo mi propio mundo.
Escribo por que nadie me lo pidio, escribo porque se supone que no debo escribir, ni pensar, ni siquiera entender lo que quiero...
Escribir me libera, ¿y que mas placentero que sentirme libre?....